TRAVESSIA



            Nas minhas malas eu só quero carregar histórias. Histórias vividas, divididas,concluídas, interrompidas...Histórias....
             Como os salmões que deixam o mar e voltam às nascentes de água
 cristalina onde vieram, estou eu fazendo o caminho de volta no tempo pro-
 curando as coisas que a memória eternizou.
             Quero que tudo que amei e perdi me seja devolvido. Todas essas coisas estão num imenso buraco da minha vida que se chama saudade.
              Riobaldo diz que toda saudade é uma forma de velhice. Então estou velha.O poeta Alberto Caeiro diz que a alma é movida pela saudade.
              No retorno, sinto saudade de tudo que não fui, de um mundo que só existe na lembrança.Esse retorno é uma travessia dolorosa, muitas lembran-
 ças vão sair de um lugar que a memória escondeu como defesa. Vou ver lu-
 gares pela primeira vez quando tantas vezes andei por eles. Vou perceber
 coisas que sempre existiram e eu não as via.Paisagem que me transmitiriam
 muita paz se eu as tivesse visto.Sons que que me fariam muito bem a alma
 se os tivesse ouvido. Pessoas que caminhei ao lado e não as conheci.pala-
 vras que poderia ter dito e deixei pra depois.Tempo que desperdicei com coisa desimportantes.
 Sei que vou afastar espinhos e entender que nada ficou do velho tempo.
 Bem sei que esse perfume que sinto da vida é apenas sonho.
 Nesse retorno procuro preencher o vazio que a vida adulta revela, sempre
 à procura de algo que se perdeu com o tempo, coisas que o tempo espalhou como folhas secas.Rastos  que jamais verei , mãos que jamais tocarei.
           É uma espécie de regressão, eu preciso dessa experiência para me
 encontrar. Esse encontro é inevitável.
 Me sinto um Orfeu à procura de Eurídice descendo ao mundo dos mortos
 constatando que só a saudade mantém viva na memória  as pessoas que
 perdemos.A saudade só existe no mundo dos vivos e é um combustível pra
 nossas emoções. Não sei o que vai preencher esse vazio.Me transporto para
 onde fui feliz. Dizem que a infância é o verdadeiro paraíso dos humanos.
  Não há outro tempo de felicidade , o resto são só lembranças.
 Ser adulto é ser doente ,é ter a alma mutilada , é moer lembranças pela vida
 toda. Por isso o pintor pintou o Deus menino e Jesus prometeu o céu para os que se tornassem criança.